Белые розы

Но звонок повторился.   «Кто бы это мог в такую рань?»  — Володь, сходи посмотри, кого там?.. — потянулась рукой в привычную сторону и, ощутив пустоту, как ужаленная отстранилась. Только теперь до ее сознания дошло то, во что она не хотела верить: Володи больше нет. Ольга уткнулась лицом в подушку, давясь слезами и причитая:  — Милый, любимый, как же так?..  В этот раз звонок был продолжительным.  — Иду, — простонала, поднимаясь, женщина, но звонок не унимался. — Да иду же, — повторила, словно ранний утренний гость мог слышать ее слова. 

Открыв дверь, замерла от неожиданности. Перед ней, широко улыбаясь, стоял молодой мужчина с огромным букетом белых роз.
— Это вам, — протянул незнакомый гость цветы.
— Вы ошиблись. Не…
— Муж ваш велел вручить.
— Как? Мой муж умер... Сорок дней тому назад…
— Простите, — смутился нежданный гость в синей униформе. — Я —  водитель по доставке подарков из магазина цветов.
Букет белых роз заказал ваш муж в начале августа и попросил вручить в семь часов утра двадцать первого сентября. Конверт вот с открыткой: «Моей любимой Олечке» и указан ваш адрес...  

Женщина, рукой ухватившись за дверной косяк, медленно осела. В голове начали всплывать события последнего посещения онкологического диспансера.  «Тогда, после осмотра у врача, заметив в моих глазах слезы, Володя ободряюще улыбнулся. Он в тот день узнал свой диагноз — рак четвертой степени — и понял, что жить ему осталось считанные дни. И промолчал, чтобы меня не расстраивать…»  
— Вы простите меня, простите… — извинялся мужчина, помогая женщине подняться.
— Спасибо, ничего, — прошептала она, — я сейчас...
Поднявшись, женщина со слезами на глазах, посмотрела на водителя, бережно взяла  букет и прижала его к груди: 
— Это мои любимые. Володя всегда мне дарил белые розы… Прочитайте, пожалуйста, что написано в открытке, — еле шевеля губами, попросила Ольга.
Мужчина вскрыл конверт, осторожно достал открытку и стал читать: 

— «Любимая, с праздником тебя!..»  — его голос задрожал, глаза повлажнели.
Подрагивающей рукой он протянул ей открытку и чуть заикаясь от волнения проговорил:
— П-прости-те, ч-читай-те с-сами...
— Пожалуйста, продолжайте, — попросила женщина, жалобно глядя  на него.
— «...Из-ви-ни, что не м-могу п-поздравить лично с нашим  п-праздником —  сорок лет вместе! Будь счастлива, любимая!»
Ольга, теряя сознание, повалилась на пол, и рассыпавшиеся розы словно белым покрывалом укрыли несчастную женщину… 
Николай Лутюк